Ugh, hace eones que subía nada en lo absoluto. En los días pasados lo había intentado, pero la flojera y la pérdida de concentración eran demasiados. Ahora, afortunadamente, conseguí loguearme para escribir algo medianamente decente. 

Han sucedido muchísimas cosas, ya sea a nivel personal o colectivo, sobre todo durante esta semana. Ha sido una semana agotadora e histórica, por otro lado. Septiembre siempre es así, pero todavía no logro acostumbrarme a ello. Soy algo tozuda al respecto, cabe mencionar. He tenido que preparar mi mente, fortalecerla y hallar fuerza de cualquier lado para poder cargar con todas estas cosas. Michael es, por el momento, mi más grande fuente energética. Su sonrisa, su voz y sus canciones me han hecho estupendamente. 

A ver si me vuelvo más responsable con esto, ugh. 

Este día ha sido, honestamente, un día de mierda. Primero hubo que enterarse del injusto veredicto hacia George Zimmerman (gran hijo de puta), al cual hallaron inocente en el caso de la muerte de Trayvon Martin, aún cuando gran parte de las pruebas iban en contra de aquél hombre; luego, en todos los periódicos digitales aparece la noticia del fallecimiento de Corey Monteith, el actor que encarnó a Finn Hudson en 'Glee'. Jovencito, apenas tenía 31 años. Trayvon también, todavía un muchacho, asesinado a los diecisiete y no obtuvo su justicia. Sus padres no obtuvieron justicia. Sí, eso no les iba a devolver a su hijo, eso no iba a borrar lo hecho por este racista descerebrado de Zimmerman, pero la justicia siempre es algo. Siempre se empieza, en estos casos, por la justicia.

El ambiente terrible se vio complementado por problemas personales, ante los cuales a veces parezco debilitarme, empequeñecerme y solamente quiero escapar. Sin embargo, eso ya es otro tema.

¿Qué decir, más de lo que ya he dicho? El racismo sigue aquí, entre nosotros. Nunca ha muerto, nunca ha sido totalmente vencido. Trayvon es uno de los tantos ejemplos, es uno de los tantos chicos que han sido aniquilados por una ideología que alcanza extremos absurdos. Él tenía una bolsita de Skittles y una botella de jugo. Igual, no importa. Lo seguirán tratando como criminal.

El que haya poseído un expediente corto, sin grandes casos, es justificación suficiente y, es más, coloca a Zimmerman en un pedestal. Zimmerman es un héroe, ha acabado con el diablo negro.

Qué ridículo.

Lo único que Zimmerman hizo fue matar a un chico inocente. 

Ahora... Dios, Corey. Siempre lo encontré tiernísimo, aunque jamás me imaginé lo que se ocultaba detrás de todo aquello; sus problemas, sus demonios. Él intentó. Corey intentó recuperarse. 

No es el hecho de que se haya perdido un personaje de televisión; perdimos a un hombrecito, a alguien que tenía toda una vida por delante. 

Lo que más duele es que Corey falleció solo, en un hotel de Vancouver. Fue repentino. 

Quizás la muerte, la mayoría de las veces, es repentina. Y estamos obligados a resignarnos a ella, a este proceso. Es algo que sucede... y a pesar de eso, escoce y continúa allí. Deja cicatrices y ciertas heridas insanables.

Se puede salir adelante, no obstante. Creo que eso es necesario.

Espero que, donde sea que estén, Cory y Trayvon y toda la gente que se ha ido, sea famosa o no lo sea, descanse en paz. Realmente deseo que estén bien, felices y cuidando a las familias respectivas desde ese lugar indescifrable.

Quiero que todo esto sea una broma. Quiero que Cory salga y desmienta esto, que sólo sean rumores. Quiero que GZ sea declarado culpable, que no camine libremente por las calles como alguien que no cometió crimen alguno.

A veces las cosas no salen como queremos, ¿cierto?

 

Supongo que todos, o por lo menos gran parte de esta diversa comunidad cibernética, saben lo que ha estado pasando este último tiempo con Paris, que justo hace unos dos días, más o menos, intentó suicidarse. La noticia no tardó en desplazarse como pólvora por el mundo; ningún noticiero era capaz de ignorar tal anécdota, y pronto se volvió uno de los temas que más se hablaban, para bien o para mal. Y no dudo que a muchos de nosotros, los mjfans, el enterarnos de esto nos llegó como un puñetazo al estómago. 

Por mi parte, quise llorar, y cada vez que alguien me nombraba lo sucedido con Paris, me ponía nerviosa. De hecho aún lo estoy, como si yo misma estuviese cuidando a uno de los hijos de mi mejor amigo, o de alguien muy cercano. Con mis amigas hemos conversado escuetamente sobre la muchacha, a ellas les ha llamado la atención y yo me he mostrado apenada. La aproximación del 25 de Junio, y el juicio actual contra AEG, no ayuda en absolutamente nada.

Siempre noté a Paris, en las pocas fotos que opté ver de los chicos, como una personita alegre. Sonreía y se le veía unida a sus hermanos, y a pesar de todo lo que la pobre estaba viviendo, se mantenía fuerte. Cuando ella hablaba en algún talk show, cuando se mostraban sus tweets o similares, ella se me hacía una mujer, una chica madura y centrada y de actitud avanzada para su edad. Pero ella no tenía por qué mostrarse triste, pese a que sí lo estuviera, y gracias a sus manifestaciones de madurez y fortaleza nos olvidamos de que todavía es una niña, una adolescente, y que realmente le estábamos exigiendo mucho. A los tres les estábamos exigiendo mucho. 

Me preocupa. He pedido por ella, he pedido por la familia, sin importar mi escasa religiosidad. Hay veces en que me gustaría hacer algo, algo por ellos, para hacerles felices y hasta me encantaría despertarme y saber que la muerte de Michael no fue nada más que un sueño. Pero no es así. Es la realidad, y aunque no es imposible demostrarles mi apoyo, es demasiado complicado. Y eso me hace sentir inútil. 

Y lo que más me enfurece es la gente limitada, cruel, superficial y sin escrúpulos que no logra cerrar la boca o alejar los dedos del teclado. Porque poseer opinión distinta es una cosa, y burlarse de una niña que tiene depresión e intentó quitarse la vida, es otra. El suicidio no es un chiste. La depresión no es un chiste, y la muerte tampoco lo es. Dudo de que Paris haya llamado a una suicide hotline por la pura causa de querer llamar la atención. Nadie sabe con exactitud qué es lo que está deprimiendo a Paris, nadie sabe cómo está la situación dentro del círculo Jackson, y nadie sabe cuán dolorosa es la pérdida para estos tres muchachos. Serán cuatro años, pero el perder a un ser querido, a tu padre, a manos de un negligente con tendencias a ser imbécil, duele. Ni siquiera sabemos si Paris no ha pasado por bullying o si ningún compañerito pasado de listo y queriendo ser gracioso se haya burlado de ella, porque en esta época una enorme fracción de la sociedad se encuentra más descerebrada que nunca y el respeto por el otro ha sido enviado a rincones oscuros e inaccesibles. ¿Por qué no escuchamos a Mike, aunque sea una vez, y entendemos por fin el mensaje de "prejudice is ignorance"? Lo único que se está haciendo es juzgarla de una manera terrible y equívoca. 

Lo que más deseo es que Paris se mejore, que se haga lo que se tenga que hacer y que ella encuentre la estabilidad que requiere, porque sé qué es tener depresión, y yo misma he sido diagnosticada con ansiedad, y pese a que no hemos vivido lo mismo, puedo comprenderla aunque sea un poquito. Espero, también, que toda la familia olvide las riñas pasadas y le dé todo el amor posible, porque se lo merece. Que los hermanos se mantengan unidos y que sepan que, pase lo que pase, su papá va a estar allí, a su lado, cuidándolos y amándolos como siempre. 

Siempre está ese día donde basta con mirar una foto de Michael, cualquiera, y lo único que se te cruza por la cabeza es Dios mío, eres hermoso. Pero va más allá de eso, de una belleza simple, del atractivo de este hombre. Te sientes confundido, feliz y apenado, y experimentas una sensación extrañísima, como una punzada que luego sube. Es calor y escalofrío al mismo tiempo. Lo miras; después, ya ni siquiera sabes qué decir, porque ninguna palabra te alcanza. Solamente deseas reírte y llorar, como un canto peculiar a los años durante los cuales este hombre compartió la vida, quieres amarlo más que nunca y abrazarlo. Y lo haces, lo amas. Pero te duele, porque no tienes la posibilidad de decírselo. Claro, cabe la creencia de que quizás él lo sabe, de hecho, desde ese sitio magnífico donde se encuentra; sin embargo, te gustaría verle el rostro mientras se lo dices. Porque él ha pasado mucho. Te hubiese gustado, aunque sea, quitarle un poco del dolor que llevaba por dentro. 

Quiero llorar. No lo sé, no estoy triste. No sé si llamarlo melancolía; lo extraño, sí creo solemnemente que él está mucho mejor, está por fin feliz, es sólo que lo hecho de menos, contando con el sardónico factor de que nunca llegué a conocerlo. No, lo conocí, lo conozco, a través de su música y su voz preciosa, sus escritos y sus tonterías graciosas. Todo reside en eso, en conocerlo y no conocerlo. Sé como es, pero desconozco su aroma y su tacto. Ni idea qué duele más. 

Lo amo. Amo a Michael, mucho. Tanto que a veces duele, escoce, pero sé que mi persona sería distinta si no fuese por él. No dudo, tampoco, de que no estaría tan feliz de no ser por él. La gente que lo ignora, que le es indiferente y la que lo detesta, se pierde demasiado. 

Mi estilo está pobre, de eso sí que me encuentro segura. Las palabras intentan salir a la misma vez, chocan, se estancan y sale algo ininteligible. Esto suede al sentir algo así de fuerte. Mi cerebro rompe metafóricamente su sistema, y uno intenta plasmar las emociones, sin raciocinio ni sentido alguno.

Como un telar mal creado. 

No puedo creer, en serio me niego a creer, todo el conflicto bélico entre Corea del Norte y del Sur, y las amenazas hacia Estados Unidos. Es algo más allá que un miedo común hacia el ambiente de las guerrillas; me siento rabiosa. Ahora todos los encuentrazos armados, toda la muerte plasmada en la historia vale mierda, porque nunca aprendemos de nada. La guerra siempre va a ser la solución; que mueran soldados y gente inocente es un honor a la patria, no un puto genocidio hacia ambas partes. Espero, a pesar de que realmente sea un pensamiento bastante ingenuo e iluso, que alguno de esos países, o aquellas tierras que piensan excitadas sobre meterse a pelear, se den cuenta de la equivocación garrafal que se comete. 

Mi nombre es Khan

Ha pasado tiempo, unos cuántos meses quizás, desde que no hago una recomendación debida y relevante. Puedo culpar a mi pereza, como también puedo señalar con el índice a la notable decadencia cinematográfica, por no decir artística, que se está sufriendo ahora. Porque sí hay películas con efectos estupendos, pero no encuentro muchas cosas que me interesen, aparte de Silver Linings Playbook, No o Les Misèrables. De ahí no paso. 

No hablemos, tampoco, de mi falta de dinero para ir al cine. 

Sin embargo tenía unas películas (o peliculones) "guardadas", listas, esperando a que hablara de ellas aquí, en este blog extraño. Una de ese grupo es My Name is Khan, estrenada en 2010 y Bollywoodense. Y ha sido, aparte de un disfrute visual (sin efectos de última generación, simple, pero hermosa), una de esas historias que te llegan al alma, a todas partes; la historia, las actuaciones, la narrativa, no hay nada que te recuerde que es sólo un conjunto de escenas. No me atreveré a decir que es perfecta, pero se acerca, subjetivamente, por mucho. 

Rizwan Khan (Shahrukh Khan) es un musulmán con síndrome de Asperger que, después de la muerte de su madre, se muda a San Francisco junto su hermano. Un día conoce a Mandira (Kajol), una mujer y madre hindú divorciada que trabaja como peluquera. Ambos, de ese modo, comienzan una relación de amistad hasta que Khan le pide que sea su esposa. Al principio Mandira se muestra reacia y le da una apuesta; si la cumple, se casarán. Khan gana y se realiza su matrimonio. Viven felizmente él, Mandira y su hijo, Sameer, de seis años por ése entonces.

Hasta que, ya en 2001, sucede el atentado contra Las Torres Gemelas, que marca el inicio del infierno no sólo para la familia de tres, sino para todos los musulmanes en Estados Unidos, ya que se les culpa como represalia por la participación de Al Qaeda, grupo terrorista del Medio Oriente. El racismo y el prejuicio lleva a que ocurra un hecho trágico en torno a la vida de los protagonistas, obligando a Khan a viajar alrededor de EE.UU, ya que le hizo una promesa a su esposa: hablar con el presidente y decirle que no es un terrorista. 

Hubo unos pequeños momentos, pequeñísimos, con los cuales no concordé. Pero, a pesar de esos detalles, me encantó. Tanto Shahrukh como Kajol son actorazos; los trozos que deben ser emotivos, que deben hacer que aunque sea los ojos se te nublen, lo hacen. Personajes bien hechos, buena estructura, es larguísima sí (dos horas y pico), pero no se te hacen impasables. Lo otro destacable es que no muestran a los estadounidenses como cerdos diabólicos; hay gente mala y gente buena, ninguna otra diferencia diría la madre del protagonista, y con razón. La gente mala es mala, la buena, es buena. No importa su nacionalidad, credo, inclinación u origen, mucho menos sus enfermedades mentales. Hay racistas, ignorantes, corruptos, insensibles en todas partes, al lado de la gente que hace el bien. 

Podrían buscarla en google, está para descargar en español latino y subtitulada, creo. Online, ni idea. Nunca la he visto en "físico", así en DVD para alquilarla, pero dudo que se haya vuelto inexistente, a pesar de los años. 

Una frase:

"Mi nombre es Khan, y no soy terrorista." 

Sexo, sexo.

Este año escogí formar parte del taller de Muralismo y Graffiti, y ayer tuvimos la primera clase. El principio fue más que nada algo teórico, ésas introducciones que siempre te hacen falta para realmente unirte a la forma práctica, pero como nos quedó tiempo decidimos salir a ver unos cuántos graffitis. Valparaíso, cabe decir, es casi un museo artístico-callejero. Lo malo es que uno está tan acostumbrado a vivir rutinariamente en lugares de susodicha índole que no se da cuenta. No los aprecia y los ve como algo cotidiano, que va a estar ahí y punto. El Viernes fue distinto. Por fin me dí el trabajo, o mejor dicho el placer, de decodificar cada uno de esos murales y graffitis bellísimos, pintados a partir de ideas ingeniosas que te llegan ante las necesidades espirituales. Eso sí, vi uno que, a pesar de ser "simple" y que a muchos hubiese podido parecerle indigno, todavía me hace eco dentro de la cabeza. Y mis dedos ronronean, pidiéndome escribir. Escribir, estoy sedienta de escritura y uniré todas mis ideas, usaré esto, para liberarme. 

La obra en cuestión trataba sobre la masturbación femenina. No había ninguna crítica explícita, ninguna frase que reclamara a una sociedad ya casi muda y sorda. Sin embargo, estaba allí. Una mujer tocándose de manera propia e íntima, normal. Autodescubriéndose, flotando en el sexo. Porque el masturbarse no es solamente de hombres y me asusta que muy pocos de mis compañeros sepan eso. Un día, durante una clase de educación psicológica y sexual, nos preguntaron si todos sabíamos que las chicas también podían "tocarse a sí mismas". Masturbarse, diciéndolo de un modo sin tapujos ni timideces innecesarias. Fui una de las pocas que sí sabía. Así está, por lo menos, Chile. Probablemente así esté también el mundo. Porque las mujeres, nosotras, podemos votar y tener opinión, podemos ocupar cargos públicos y ya se nos respeta mucho más que antes; pero referente al sexo, a nuestro sexo, a nuestro hambre estamos obligadas a cohibirnos. A ser sexualmente sumisas, porque si no lo eres te toman por puta o por zorra y te arruinan la vida. Y, vamos, que no nada más los hombres tienen ese pensamiento retrógada. Las mujeres pueden ser bien machistas e hipócritas, porque algunas se llaman feministas y ahí están, degradando a otras por no caber en sus ideas y bocetos.

No voy a mentir, también es posible de que yo sea cínica y bastante hipócrita, porque mi punto de vista sobre la liberación sexual femenina se pierde al ver a una mujer semidesnuda en la portada de una revista, mostrando culo y senos y gestos obscenos. No me gusta. La sexualidad la veo secreta, aunque presente. Es tu acto, a los demás no les interesa. Pero ya lo tomaremos como otro tema, que después serpenteo por conceptos y ejes y pierdo el tópico. 

Claro, lo dice la que intentaba minutos antes escribir porno. Ejem, ejem.

Las mujeres no somos siempre inocentes y, como diría una excelente escritora llamada Mordaz, no olemos a flores. Si el hombre tiene pensamientos "sucios", date cuenta que nosotras también (esto es común para los que conforman el MJFandom, es regla general saber que las 'féminas' pueden ponerse muy, MUY cachondas y no arrepentirse). Queremos, deseamos. También las mujeres aprecian sus pechos, o la cintura, o cualquier parte del cuerpo, de su cuerpo, del cuerpo del que todos somos dueños individuales y nadie tiene la suficiente influencia como para controlarlo. A veces esa anatomía nos resulta casi mística, milagrosa y admirable. Sentir cosas así no es pecado, discúlpenme. Desear al sexo opuesto o al mismo sexo, o desear ambos, no es pecado. 

El sexo me sabe poético, pero, asimismo, me parece llano. Sin vueltas. A veces escribo sobre el acto, sobre las lobas que se visten de hienas y los lobos, y no me avergüenzo. Podré parecerte repugnante, una depravada de escasos escrúpulos. De acuerdo. Esta mente es mía, esta boca es mía, y los dedos también me pertenecen. 

No somos caperucitas rojas*. No tenemos una flor ni una cueva sagrada entre las piernas. Esas son chorradas.

*Inspiración sacada de un cuento de dos partes escrito por la anteriormente nombrada Mordaz, en livejournal. "La loba roja", se llama. Pondría los links pero me da flojera.    

Los desahogos de una fan

Originally by mjconfessions

                                                                           

Para volver, creí que era necesario subir esto. Sobre todo porque no hace mucho que ví una fotografía de Macaulay Culkin vistiendo una camiseta con "Me gustaba Michael Jackson antes de que muriera" plasmada en ella. Y me sentí ofendida, aunque, por supuesto, encontraba también viable la opción de que se refiriese a la prensa amarillista, que destrozó a Michael y luego, a su muerte, lo llenó de flores, halagos y besos, cuando de no haber sucedido probablemente hubiesen continuado lanzándole basura. Pero, en esta época en que me hallo bastante a la defensiva, esperando y olisqueando, supuse que debía desahogarme. Es lo mejor que uno puede hacer, ¿no? Antes de que reviente en cualquier momento y se entrometa en un estado de rabia vertiginosa. 

Simple, sencilla, llana traducción de la foto: Odio cómo los 'fans de antes' piensan que todos los que son 'fans después de...' odiaban a Michael mientras él estaba vivo y de repente comenzaron a amarlo cuando él falleció. Um, no. Me hace sentir como si constantemente me estuviese defendiendo en contra de estas afirmaciones falsas. 

Quien quiera que haya escrito esto, sabe en verdad qué pienso, y cómo reacciono o cómo me siento, respecto a este tema. Sé que cualquier "after-fan" se vería identificado.

¿Te gusta Michael desde antes? Bien, te felicito. Eres un puto  genio. ¿Fuiste a algún concierto, a algún encuentro, etcétera? Bravo, hiciste algo que muchos de nosotros no tuvimos, ni tenemos, la oportunidad de cumplir. ¿Tienes 1783473 años de fanatismo?

Me la suda.   

 No, no soy una fan que sólo "se subió al vagón" por la moda. Me empezó a gustar Michael porque me atrajo de una manera que ningún artista lo ha hecho antes. Lo encuentro hermoso, tierno, inocente, talentoso. Me encanta su arte, adoro su música, su voz, su sonrisa y sus maneras. Amo sus manos. No, nunca lo odié. Y si a algún fan le pasó, pero luego decidió investigar más sobre el tópico, ¿quiénes somos para tirarle piedras?, ¿podemos juzgarlo y "hacer justicia"? Somos fans, apoyamos a Michael, lo queremos y lo recordamos. No somos un maldito magistrado. Michael significa algo distinto para todos. Para mí es fuerza y esa parte que logra alegrarme el día en un santiamén. Para mí es superación y ternura. Para ti puede significar cualquier otra cosa y lo respeto y espero que tú también me respetes a mí. Créenme, amarga ver un post, foto, parecidos que hablan en contra de nosotros. A veces espero ayuda de los otros fans, sobre todo cuando me siento sola y apabullada por los malos comentarios que suelen, con su peso, amenazar con aplastarme. Y esas veces, cuando me decido, cuando quiero que me auxilien con opiniones y entonces veo un comentario de esa índole... me asalta una convicción de que esa ayuda no puedo tenerla, porque no me la merezco. 

*Sighs* 

Lo de las manos... un extraño gusto del cual hablaré más tarde. Igual que eso con sus antebrazos. 

Michael Joe, why?!  

Subo, por mientras, foto de mis dos tesoritos. Para que vean que los cassettes me vuelven loca; tienen un efecto un poco más fuerte que los CDs sobre mí. Creo que debe ser por la necesidad de tener una Bic para retrocederlo.

No cambiaré para agradarle a alguien, y punto. Ya basta de depender de los demás, de atar a los que aprecias para sentirte mejor; ya basta de forjar tu vida en base a las opiniones ajenas. Al final, la única fuerza que siempre estará contigo, la única persona que jamás podrá abandonarte, serás tú y tu cuerpo.

My life is just wasted.

My life is just fucking wasted. Ayer, gracias al insomnio y el extraño trance que éste conlleva, entré en la sección más... ¿peculiar? del MJfandom en dA; quizás fue simplemente la sección más peculiar de dA entero. No explicaré absolutamente nada de lo que ví (NADA porno, por cierto xD) porque dicen que la mejor forma de pasar un trauma es ignorándolo. O hablando de él, pero no haré caso a la puta ciencia -llora sentada en un rincón oscuro-. Naah, admito que estoy exagerando. Aún así no les contaré que ví, porque ni hasta yo lo entendí. No, no fue "mindfucked" o algo semejante a los creepypastas; de hecho, no te asusta. No obstante, es raaaaro.

Los Prisioneros

Tapia, González y Narea

 

Los tres son Los Prisioneros, y digo son, porque no me importa cuántos miembros nuevos haya tenido alguna vez, éstos tres tipos engendraron la banda. Crecí escuchando varias canciones del trío, aunque a esa edad todavía no lograba comprender el mensaje o siquiera entrelazarlo con la realidad de Chile, tanto en época de dictadura como la actual. Me gustaban los sonidos; la voz de González se me hacía bastante peculiar y atractiva, cabe decir; las letras eran un mundo por sí mismas. Ahora veo que cada una, más que eso, correspondían a las piezas de un golpe sarcástico hacia las cabecillas gubernamentales y, aún más, a la sociedad chilena en sí. También me gusta el Narea de principio de los ochenta; debe ser por su pelo. La ensalada de dientes de González me hace sentir, de manera personal, bastante orgullosa.

 

Una pena que los tres se hayan separado. Jorge González, según yo, es un genio. Pero los otros dos le agregaban cierto sabor satisfactorio a la música. Se necesita más Prisioneros. 

 

(Recomendación para los imaginarios lectores: escuchen El Baile de los que sobran, No quedas mal con nadie, Quieren dinero, We are sudamerican rockers o Mentalidad televisiva. Son mis favoritas; no obstante, el grupo tiene álbumes y canciones excelentes.)  

Still Bitching

Como se diría en inglés: I just can't stop bitching. Probablemente, la gran mayoría de la amable gente que se dedica a leer mis peroratas -si es que si quiera las leen- se ha dado cuenta que, al mismo tiempo, gran parte de susodichas peroratas son críticas. Sé que quizás a alguien, muy en el fondo, puede molestarle mi actitud con respecto a varios tópicos a los cuales no evito echarles una ojeada: "Dios mío, ¿acaso esta maniática no puede vivir feliz con algo?" Sí, sí puedo. Pero ser feliz no debe significar 'ignora a todo el mundo'. Y sé, gracias, que no por hablar se va a cambiar todo este mundillo. Desde años que tengo en mente eso, que la sociedad no va a cambiar rápido, y lo muy posible es que ni siquiera cambie. Sin embargo, ¿hay que resignarse a ello? A decir: "bueno, me rindo, sigamos así. Engañando, matando..." No, en lo absoluto. Aunque, por supuesto, ése es mi punto de vista. 

Lo segundo -odio irme de tema- está ciertamente ligado a lo de "no por hablar/escribir se va a cambiar todo el mundo de forma veloz". Otra vez con Tumblr, yees. Iba paseándome por varios posts, hasta que ví uno que tenía un título parecido a la frase que yo coloqué: 'Stop bitching and help out' (refiriéndose a la mayoría de los usuarios que se quejaban del nuevo theme de Tumblr). Este post en cuestión informaba sobre un proyecto de ley, tan estúpido que me cuesta asegurarme de que es real, que si se aprueba, permitirá expulsar a todos los niños gays de cualquier escuela pública. Decían "rebloguea y pásalo". Bien, ¿sólo puedo hacer eso? ¿Que un seguidor lo vea, diga "Ah, sociedad cagadaa" y después se le olvide? El proyecto es de un estado de USA, no recuerdo cual, pero hay varios miembros de la página que son del país. ¿Por qué nadie intenta hacer una marcha en contra del proyecto, una colecta de firmas? Sé que es difícil, créanme que lo sé. Pero si siempre decimos 'es muy complicado' y nos damos por vencidos, entonces todo seguirá igual. Es en USA, pueden intentar ayudar en algo. Es mucho más sencillo que intentarlo desde latinoamérica o algún otro extranjero, que, siendo sincera, a los países, y sino a varios, les importa una mierda que suceda con los otros. A menos que se trate de plata.

 

 

Nunca voy a dejar de confiar en este hombre, aunque, visiblemente, mi entorno quiere que haga lo contrario. No puedo meter a mi familia en esto, porque, demonios, han sido un apoyo tremendo y mi madre siempre está ahí cuando veo algo que me enfurece, siempre estuvo ahí cuando en la escuela se burlaban de mí. Pero todos los demás poseen una incapacidad para cerrar la boca o siquiera pensar un poquito antes de opinar con respecto a algo. Porque la prensa amarillista dice la verdad. Porque sólo por leer las controversias, ya conoces a alguien al derecho y al revés. 

Dije hacia tiempo que solamente ignoraría, que sería fuerte, de oídos sordos. Debe ser que me estoy acercando al momento del mes o por la posesión de un masoquismo terrible, pero me cuesta pasar de largo, sabiendo que, por la puta madre, me voy a sentir para la mierda. Y no es pena. Es peor. Es rabia.

Peor porque cuando me da rabia, cojo mala leche hacia medio mundo. Y no me quiero sentir de esa manera. 

No experimento la rabia por mí misma. "Oh, soy una víctimaaa". No. Siento rabia por todo lo que le hicieron a Michael; por la plata, el pobre estuvo cerca de pasar los 20 años restantes de su vida en una celda de la cárcel. Se notificó que Janet Arvizo era conocida por sus fraudes; Michael salió absuelto de los diez cargos; Jordan Chandler admitió que él y su padre habían mentido. 

Y no es suficiente. 

Sí, se van a defender con "Ah, ¡fue acusado dos veces!". Éso fue un cagazo que Michael se mandó, y hasta Dios sabe cuándo lo voy a continuar diciendo. Fue un cagazo de Michael, porque es humano. Volvió a confiar demasiado en la gente, que no se iba a repetir... se repitió. Fue un error tal como la controversia del balcón. Pero eso. Errores. Michael se disculpó en público, y naaah, a nadie le importa. 

- La policía no encontró nada sospechoso en Neverland, y eso que hicieron un desastre catastrófico. 

- Sus hijos están increíblemente bien. Sanos, y aman con el corazón a su padre. 

- Jordan Chandler, reitero, admitió que fue todo una mentira.

- Michael ES INOCENTE. 

Quería desahogarme. No soporto a las personas que abuchean a alguien sin conocer en lo absoluto nada de éste.           

 

About Racial Slurs, and people that never listen.

La temática del post es técnicamente originaria de Tumblr (sí, tamblah), pero hace mucho tiempo quería platicarlo, aunque fuese conmigo misma. Sólo me faltaba saber que existe gente que piensa similar que yo y que no soy una loca extraña, malhumorada, con la tenaz incapacidad de disfrutar tranquilamente un fandom*. Créanme, conocer algo como aquello reconforta. Te hace confiar un poquito más en tu salud mental. 

Desde que Dios sabe cuándo se han utilizado nombres para referirse a una persona u otra, quizás con el fin de acrecentar aún más el ego entre los humanos, o simplemente para, vamos, sentirse mejor. Nadie sabe la razón específica de estas denominaciones. Pero, sea cual sea, no me gustan. Me parecen degradantes y peor me cae ver -oír, leer- a un individuo de la raza humana utilizándolos porque "están de moda", "ya no son malos", "mis amigos se ríen con ellos" entre demás razones. No hallo la diversión en usar el racial slur 'nigger' (en inglés sobre todo) -que ahora es más 'nigga'- aunque no te estés refiriendo a una persona de color directamente. ¿Te gusta? Bien por ti, sigue pasándote la humillación por el forro; ¿Que soy una amargada? ¡Como si no lo supiese! Cuéntame algo nuevo. Es lo mismo al decirle a alguien maricón. No te defiendas con el argumento "¡Respeto a los Gays!", porque ese sobrenombre se refiere en exclusivo a los homosexuales. ¿Alguien te cae mal? Varias personas también me caen pésimo, pero no les grito que son maricones. Y no lo son. Son gente non-grata, nada más. ¿Algo no te gusta? (esto es más que nada para el tópico de Bieber, Crepúsculo, etcétera) No por eso es gay. Que algo/alguien sea gay no significa que sea malo. Es malo por razones distintas, pero no por esa. Admito que mucho, mucho antes yo también utilizaba 'gay' como un adjetivo negativo. Pero cambié, porque me dí cuenta que era estúpido. Que es estúpido. Si tanto hablas de igualdad, si tanto te interesa, aprende un poco de historia, respeta a los de tu entorno, hasta a los que no son enteramente de tu entorno, y no insultes. El cambio comienza por ti, no por el resto.

* Sé que con tanta plática se me fue la ruta, he. Siempre me pasa, lo siento. Ahora retorno al punto inicial y me explico:

Como sabrán, me gusta mucho Harry Potter.  No sé si al punto de auto-denominarme 'potterhead', pues yo misma he criticado al libro, las películas, he tenido una extraña relación amor/repelencia con la Jotaká (que aún no se me cura del todo...) y el mismo fandom por razones de diferente índole, pero, siendo directa, me agrada. Disfruto leyendo la historia de Harry, las aventuras del trío dorado, y adoro analizar todo lo que la señora autora quiere decirnos. Me encanta realizar ciertas comparaciones, hallarle significados a todos los sucesos, desentrañar argumentos y enseñanzas. También, me siento enternecida con el mensaje de la amistad, el amor, e interesada con la crítica hacia el racismo o clasismo, que, pese a todo, no ha llegado a las masas en integridad completa. 

De esto último se trata.

Quien ha leído los libros o al menos visto las películas, sabe quien es Hermione Granger. Sí, la de cabello castaño enmarañado e incisivos grandes, amante profunda de los libros y el conocimiento. Asimismo, sabrá quien es Draco Malfoy: Slytherin, bastante rico, MUY rubio, conocido principalmente por su prejuicio y su hobbie de molestar a Hermione cada vez que se le atraviesa, llamándole sabelotodo o, el apodo más famoso, sangresucia. Mudblood, que recalca el origen muggle de la muchacha. Hermione ha intentado luchar contra que la tilden de ese modo, de no sentirse inferior al Malfoy, porque es la bruja más brillante de su edad, y, de hecho, en Deathly Hallows nuestra querida lunática Bellatrix Lestrange la tortura. Pero Hermione termina por enorgullecerse de su sangre, casi resignándose a que muchos magos la llamarán así, y aun de ese modo, se mostrará orgullosísima. Luego, terminada la batalla de Hogwarts y la existencia de Voldemort, pasados unos años, ella se une al Ministerio para abogar por la igualdad entre todos; criaturas y magos. ¿La enseñanza? Ni idea... ¿será la tolerancia?

Yeps. Puede ser.

Sin embargo, he notado algunos fans o personas que dicen amar a HP utilizando este término, que no porque sea ficticio significa que debemos ignorar (vulgarmente, pasarnos por el forro) lo que Rowling quiere comunicarnos. Usar nombres así lastima a la gente, esos nombres son sólo para hacerles sentir inferiores, escojamos la igualdad y tolerancia... 

Será un problema pequeñísimo, quizás superfluo. No obstante, fastidia. Si tanto presumen de que HP tiene contenido moral, ¿por qué casi nunca lo siguen? Y si yo escribiese un libro con dicho contenido, me caería un poco amargo que una parte de los lectores no comprenda el mensaje que está más claro que el agua. Esto es más personal, por supuesto...

soy una maldita alegona, ñeeee.